...а потом ты, женщина, перерастёшь и их тоже. Тех, кого любила, и казалось, что это - уникальное чувство. Тех, кому придумывала образ. Тех, с кем забывалась и кого забывала. Тех, для кого играла и с кем играла. Тех, с кем не притворялась. Тех, с кем смогла остаться собой и кому оставила частичку себя. Тех, кем восхищалась и кого презирала. Всех. Умных, красноречивых, талантливых, красивых, богатых, харизматичных, самодостаточных, гениальных. Перерастёшь, выйдешь на новый уровень. А они словно к этому и стремятся - ведут за руку, тащат волоком. Потом отпускают, конечно: дальше мне нельзя, говорят, иди одна. Ты теперь туда можешь, а я нет. Только не оборачивайся. Оборачиваешься. Плачешь: не хочу одна в будущее, хочу с ним в прошлое. Прошлое смеётся тебе в лицо: ишь, чего удумала. Ты, милая, из меня выросла, как из детских платьиц. И не стой тут соляным столпом, бестолку это. Лучше съешь этих мягких французских булок да выпей чаю. Идёшь вперёд - привыкла уже. А они все в памяти застыли - любимые и не. Ты другая, а они прежние. Как в пьесе - "те же, там же". Иногда прошлое тебя жалеет. Ты возвращаешься, но тебя не узнают. И ты не узнаёшь. Переросла. Иди, женщина. Кем ты станешь в финале этого пути? После того, как тебя отпустят. После того, как тебе придётся отпустить. Может, женщина, ты наконец перерастёшь себя. (c) Плоскость пассажира
Туда - обратно. Сорок с половиной шагов - туда, сорок - обратно. Почему-то на обратном пути мне всегда не хватало этой нелепой половинки шага. Никогда не ходите обратно. Всегда чего-нибудь не хватит. (с) Г. Л. Олди
Я очень не люблю пошлость, терпеть не могу грязные слова изо рта, брезгливо отбрасываю грубые шутки и закрываю вкладку с новым дневником через секунду после увиденной грязи. Внутренняя чистота - это личное. Как, впрочем, и любая чистота, если Вам она важна. Так что думайте сами.